Аркадий Бабченко. Фишка.
По снегу хрустят чьи-то шаги. Показалось? Показалось…
Нет, хрустят… остановился… ждет… опять пошел… Нет, все-таки кажется... Или ходит?
А, хрен его знает. Беру гранату, разгибаю усики, скатываю по ладони вниз. Даже со стула не встаю. Взрыва в минометном огне почти не слышно. Веер осколков шуршит по стене. РГО. Ручная оборонительная. Кидать из укрытия. Под тысячу малюсеньких иголочек на расстояние метров пятидесяти. Если в подвал кинуть, то стены - как будто усердный поп полчаса кропил веником сверху до низу.
Больше не ходит. Или больше не кажется… какая на хрен разница… так спокойнее… утром посмотрю… да наверняка крови не будет, невроз это…