Я точно знаю, что магия - в словах. Слова - это разноцветные бусинки самой разной формы и фактуры. Это звенья цепочек и нитей в узорах заклинаний... Вот выбрать из сонма этих бусинок самые понравившиеся тебе образчики и попытаться что-то составить. Сложно, безумно сложно - из подобного набора красивых и ярких словечек не получиться ничего стоящего, окромя заготовки к юбкам цыганок. Яркое, пестрое и кричаще-безвкусное такое полотно. А Она просто и мимоходом, совсем небрежно запускает ладошку в доступную всем кучу бусинок. Всяких бусинок - сереньких и беленьких, кричащих и стонущих, мягких и жестоких, нежных и смертоносо-режущих... Совсем не разбираясь в том, что сунулось в руку, слушая лишь сердце, душой растворяясь в Петровых городах, глазами к звездам, легко подбрасывает россыпь бусинок вверх и они расцветают магическим дождем. На мгновения звучащих строк меркнут лучи солнца, блекнут звезды, и стихает биение жизни. Лишь только строчки Заклинательницы по прозвищу Малин звучат, по-доброму морочат и освещают те уголки в наших душах, о существовании которых мы и не подозревали. Вот снова взмах ее руки - и бусинок цепочки рисуют новые узоры. Вот кончились в ее руке слова, мы ждем что будет дальше, а Заклинательница с недоуменной улыбкой на устах недолго созерцает свою ладошку, негромко хмыкает, пожимает плечами и, легко ступая, уходит прочь. А свет ее узоров - остается.