О нет, они не уходят, они остаются в сердцах теплым ветерком и еле слышным шепотом за правым плечом. Нет там никакого белокурого ангела – только они, ушедшие внезапно и так не вовремя. В самые ответственные, поворотные моменты жизни, когда мы хотим сделать какую-то мерзопкость, они еле заметно пожимают тебе плечо и шепчут «Ты не такой, ты лучше, уж мы-то это знаем точно…». И слова, готовые в ярости сорваться с губ или кончика пера, готовые плевать в души и резать по сердцам, уходят в небытие. А кулаки, готовые смять чужое лицо в месиво, разжимаются. А халявная пачка грязновечнозеленых ползет прочь от формулировки «Я вынужден буду доложить…». А следом - ободряющее похлопывание - «Да, мы сделали это…».
Они никогда не уходят, они остаются в наших сердцах.